Asilo de lo imposible

La dirección del hambre,

tan hueca de capricho,

gravita en las entrañas

de esta materia sorda.

El criminal reparte

su cariño roñica

desde herméticos carros

de navidad corrupta;

su palabra es de cáncer,

su refugio es de hielo,

nunca enciende la llama

de lo que no es su ego

(tanto témpano duele

hasta la indiferencia).

Hace siglos que huyo

siempre fuera de ruta,

me protege la sangre

de mis hermanos, todos

mis amigos escriben

tantas palabras grandes

hacia quién sabe dónde

(por lo visto, Beethoven,

abandonado al tiempo,

con el silencio fuera,


compuso la novena

con el sonido dentro).

Llevo siglos huyendo

y el territorio brilla.